Студопедия КАТЕГОРИИ: АвтоАвтоматизацияАрхитектураАстрономияАудитБиологияБухгалтерияВоенное делоГенетикаГеографияГеологияГосударствоДомЖурналистика и СМИИзобретательствоИностранные языкиИнформатикаИскусствоИсторияКомпьютерыКулинарияКультураЛексикологияЛитератураЛогикаМаркетингМатематикаМашиностроениеМедицинаМенеджментМеталлы и СваркаМеханикаМузыкаНаселениеОбразованиеОхрана безопасности жизниОхрана ТрудаПедагогикаПолитикаПравоПриборостроениеПрограммированиеПроизводствоПромышленностьПсихологияРадиоРегилияСвязьСоциологияСпортСтандартизацияСтроительствоТехнологииТорговляТуризмФизикаФизиологияФилософияФинансыХимияХозяйствоЦеннообразованиеЧерчениеЭкологияЭконометрикаЭкономикаЭлектроникаЮриспунденкция |
Ненаписанные стихи о звездной паузеСтр 1 из 3Следующая ⇒
Андрей ЖИГАЛИН ВЗЪЕРОШЕННАЯ ДУША
I. УЧЕНИК ТРАВЫ
«Вытоптали поле, засевая небо...» А. Башлачёв
Песенка о творчестве
Андрею Мошанову
Плачет маленький Шагал, дети смотрят с укоризной: он Быка нарисовал - получился бык, как в жизни. Плачет маленький Шагал,
Он не то сказать хотел им, - слезы катятся в шерсти, - заплатить за душу - телом и отдать, чтоб обрести... Слезы светятся в шерсти...
Не пасущегося зверя - вечность он отдать хотел; голод гордого неверья, неизбежности предел он сломить в себе хотел...
Но коварная рука аккуратно, осторожно, повторяя путь несложный, ловко вывела - быка.
Трудно людям донести то, что ты один умеешь, то, что ты уже имеешь, можно ль снова обрести? Ты опять в конце пути...
Людям страшно обрести новый мир, тобой любимый. Старый мир, с рожденья зримый, Трудно в жертву принести - ты уже чужой почти. Ты себе чужой почти...
Плачет маленький Шагал от восторга и досады: от быка нарисовал - получился бык, как надо...
Получился бык, как НАДО. Плачет маленький Шагал...
* * *
Я у церкви слышал этот звук веселый и простой: смех рассыпанных монеток над людскою нищетой...
Пыль веков
В неприемный день в роддом с запыленным узелком тихо, робко, чуть дыша, к малышу пришла Душа.
* * *
Я проснулся сегодня, как в детстве: с ощущением Нового дня. Клен бездомный шумит по соседству, небо манит куда-то меня.
День. Обычный. Ни лучше, ни хуже. Впрочем, только он начат. Пока. И в оконной простуженной луже, словно листья, плывут облака.
* * *
Огонь веселый в красном пиджачке в печи танцует и руками машет, и розовые отраженья пляшут на льде оконном, робком новичке.
И спать давно ушел уставший вечер, и сказками часов потемки душу лечат - встревоженную, как перед грозой... И ночь идет цыганкою босой. И тени распускаются, как свечи...
Пролетел День ангела
Звезды пожали плечами, крылья смешно приподняв: - Кто это дрыхнет ночами? Ты, именинник, неправ!
Ты же, бедняга, не вечен, - так не спеши и живи каждый дарованный вечер лишь для чудес и Любви...
Учение травы
Просто это ночная роса. Просто это чудес голоса. Это просто учение звезд: этот мир бесконечен и прост.
Для того, кто себя превозмог, равноценны кузнечик и Бог. Просто, если живешь не спеша - успевает проснуться душа.
* * *
Это таинство леса, эти запахи мяты! Мы для веры воскресли, мы лучами распяты.
В этом храме сосновом так легко без опаски прикоснуться к основам нестареющей сказки...
* * *
На ясном косогоре добрым вечером, услышать вновь, Судьба, благослови, как скачет от кузнечика к кузнечику мелодия Покоя и Любви.
Стеклянные Атланты-облака несут на спинах небо голубое, и не найти бездомнее покоя... А жизнь опять бессмертна и легка!
Язычество
Чудесное я видел дело: в снегу икона. А на ней Святая троица сидела: снегирь, синица, воробей.
Дождь в городе
Дождь метался меж домами, налетая на людей, Синеватыми губами пил пространства площадей.
Добротой траву калеча, забывая все пути, он смывал по стеклам вечер и желал одно: пройти!
Предначертанной истоме не желая уступить, он запутался в бетоне. лишь глаза просили: пить!
В проводах-сетях шатался, опираясь на карниз.. А к рассвету заметался и бессмысленно повис...
И ударом ветра скошенный, он упал, как луч подброшенный.
Почему дети ночью спят
Ночью в споре - явь и небыль, с отраженьем бьется тень. Спозаранку раны неба перевязывает День.
Она и Вальс (Одиночество)
- Я приглашаю Вас на танец, хоть Вы и Вальс, и иностранец.
Я очень танцевать хочу, стоять одной весь вечер трудно, Я Вас ничуть не огорчу - я танцевать умею чудно!
Я страстно музыку люблю! Нет, правда, я не притворяюсь: как заболею, так пою и так быстрее поправляюсь.
Я Вас узнаю с первых нот, так Ваш наряд красив и ладен. Люблю я также и фокстрот, да он неряшливей наряден.
Пускай сегодня праздник будет для двух чудных существ - для нас. Под Вас кружить мы с Вами будем, мой милый, добрый, чудный Вальс.
- Я также рад знакомству с Вами. Как это платье Вам идет! - и Вальс с улыбкой юной даме, волнуясь, руку подает.
* * *
Смешные всадники снежинок летят, гарцуя и гордясь, на тот неравный поединок, где белизною будет грязь.
Над гулкими в ночи домами, - как мир осенний опустел! - скользит серебряное знамя, из сотен сотканное тел.
Но станут воины слезами, коснувшись рубища дорог. Вот твой удел, о войско-знамя?! Снежинки, грустен ваш итог:
Отдать свой свет теплу земли, Чтоб стало легче новым ратям. Ваш путь красив и безвозвратен... Но вы иначе не могли.
Стихи и звезды
Когда пытаешься ответить стихам, что ночью рождены: - Скажи, поэт, а чьи мы дети? Твои? А может - Тишины? Луны? Травы? Звезды картавой? Прости. Но нас сумей понять: какое ты имеешь право нас всех своими называть?
Вдруг вспомнишь ночи привкус липкий тот трепет, что не побороть. Пророчат, плачут звезды-скрипки: - О, дай нам сил облечься в плоть! Доверься нам, и до рассвета, пока не смолк язык свечи - поверь в себя и стань поэтом, безличье наше излечи!
И вот к утру, когда дремоту пугают лихо петухи, к крыльцу души подкинет кто-то новорожденные стихи.
И отступает шепот млечный. А слов мерцают образа. И очень маленькая вечность глядит на мир во все глаза...
- Ответ мой путанный и темный простите, друже сыновья. Я, может быть, отец - приемный, но в муках вырастил вас я!
Свернись в ладони, мир бездомный... Не плачь, не плачь, Звезда моя.
* * *
Я иду босиком по стеклянному миру. Мне и страшно, и больно делать каждый мой шаг. Расплескать я боюсь драгоценную Силу и боюсь с этой силой сделать что-то не так.
Опускаю глаза - вижу звездные раны, поднимаю глаза - вижу счастья оскал... Неужели, скажите, я пришел слишком рано?! Неужели, ответьте, я опять опоздал?!
Ангел
Тихо шепчет вода: "Молчи..." Лишь поют провода в ночи. Лишь скребется ветка в стекло. в жизни нам так редко везло...
Честных звезд не лгут голоски - в жизни больше тайн, чем тоски. В жизни меньше слез, чем любви. Полюби меня... Позови...
Баллада о тумане
«Общество есть форма коллективной неискренности...» А. Битов.
Зверь-туман ловил прохожих, маски, жесты отбирал... Стали все на всех похожи, одиноким каждый стал.
Сети цепкие тумана, изловив людскую ложь, доказали без обмана: всяк на всякого похож.
И старушки, и мальчишки врут, надеются, снуют, притворяясь - даже слишком - что в работе, что живут.
А затем туман растаял, людям выказав их суть. Вмиг солидными все стали, Хоть смущенными чуть-чуть.
Снова все надели маски, быстро юркнули в тщету, горько пряча от огласки нищету да красоту.
Осенний человек
Я брожу, смешной и ничей, по поверхности сентября, заблудившись меж трех свечей, из которых одна - моя.
* * *
Лишь мгновение длится, - чуть заметна в ночи, - жизнь моя - танцовщица на лучинке свечи.
Я стою под луною, выгнув лучики рук. И ликует со мною мир смертей и разлук.
Это разные дали: смерть с разлукой рябой, вы умерших едва ли позовете домой...
Ты меня не молиться, а летать научи, жизнь моя - танцовщица на лучинке свечи...
У меня за плечами девятнадцать времен... Но молчу я, - лучами сам с собой разлучен...
Мой Петpогpад
Волн чешyйки в сеpом моpе сеpебpо лyны чеканят. Все безвеpье этот гоpод дyшит добpыми pyками.
Этот зыбкий мальчик-пpизpак, сын Величия и Стpаха, может быть как штоpм капpизным, и надменным, словно плаха.
В гyлких каменных одеждах над Hевой глyмится скpомной. А к довеpчивым пpиезжим псом ласкается бездомным.
В этом стойбище тyмана, в этом логове химеpы даже семечко обмана выpастает дpевом веpы.
Этот гоpдый мальчик-пpизpак, сын Свободы и Hасилья, был самой сyдьбою пpизван, чтоб сyдить дела Росии.
Волн чешyйки в летнем моpе сеpебpо Hевы чеканят. Все печали этот гоpод дyшит добpыми pyками...
Память
Когда поэта в сети страха загонит грешная тоска, большая звездная собака глядит сквозь боль его зрачка.
И говорит: - Не вой, братишка! На помощь нежность призови. Бояться жизни - это слишком! А смерть дается для Любви...
Сновитянка
Пьедестал стоит, покосившись, и скатилась с него луна. Я тебя разбужу, приснившись, уведу из чужого сна.
Для тебя мой сон - новоселье, для меня он - постыл и мал, Я, как птица, искал спасенья, да о разум крылья сломал.
Вот и все. Что же делать дальше? Сон закрылся на боль замков. Как я мог не любить без фальши?! Как я смел не писать стихов?!
* * *
Для тех, кто роется в секретах искусства, как в белье чужом, мечтая сразу стать Поэтом, а тайну покорить трудом, я подарю секрет свой главный. Он очень древний и простой: ты просто говори на равных с любой Былинкой и Звездой.
И спрашивай у них совета, и вспоминай себя травой... Секретов у искусства нету, но звезды есть над головой. И голоски заслышав эти, прислушивайся - и пиши... Вся жизнь - из Тайны, все мы - дети одной единственной души.
Ранимость - грозное оружие, и если не впадешь в обман, к тебе пробьется образ нужный по венам путеводных ран. Дружи с пространством и рассветом и каждый день рождайся вновь.
Секретов в этом мире нету, а есть лишь трусость и Любовь.
Ненаписанные стихи о звездной паузе
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Если стих из молчанья пророс, значит, нет у него окончанья. "Значит, - шепчут мне личики звезд, - это пауза, а не молчанье".
Вечной паузы млечный глоток пьют поэты обугленным ртом, и звучит отголосок - меж строк - слов, что сказаны были потом.
Кто сказал; иль сказать не успел, укоряя себя за беспечность; или, может быть, не захотел объяснить эту синюю вечность.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И вспомнил я, подслушав разговоры деревьев, что раскачивались в такт, что мир - театр, а все мы в нем - актеры, и нам известен только первый акт.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
* * *
Луны курсив висит в ночи; молчит, красив, язык свечи...
Июньская ночь
Опустились на осину стайки звезд, как снегири... Мать-звезда вдогонку сыну: - Возвращайся до зари...
Оттепель Н. Пересторонину
Снег промок до костей, Ведь бывают же кости у снега... Он бежал из гостей В ожиданьи тепла и ночлега.
Обрученье с дождем Обернулось для снега слезами... - Не пройдем - переждем! - Как сказал ему кто-то глазами.
... Он оттаял совсем, Опаленный семейным уютом. Было времени - семь. И хотелось свистеть почему-то.
В коловрате борьбы Обреченного снега с водою, - Он промок до судьбы; И любовь не казалась бедою.
Он летел все быстрей, Согреваясь от белого бега... Снег промок до костей. А бывают ли гости у снега?
Сновидение
То не камушки в ночи сквозь глаза ручья белели - мы на облаке сидели, как чудные циркачи.
Чуть заметные в ночи у молчанья на пределе, мы на облаке сидели, как на краешке свечи... Тихо таяла свеча, белый воск печально капал... Если кто из нас и плакал - прятал слезы, хохоча. Не смирившийся в ночи, у прозренья на пределе, иногда и в самом деле кто-то падал со свечи.
Хохочи или молчи - хрупок краешек свечи. Мы над вечностью сидели как святые циркачи.
Ноктюрн
Ладони ночи на плечах ветвей. И страшно в небо посмотреть без страха... И голубые гривы тополей похожи на доверчивых монахов.
И ночь стоит, бессмертием полна, и души неуснувших тьмой тревожит...
А старая горбатая луна никак себе ночлег найти не может...
ШЕСТНАДЦАТЬ КОПЫТ
1-4. Гонец октября
Осенней тучи лопнул кокон, и лишь немного погодя, промчался мимо спящих окон кентавр из снега и дождя.
Его серебряная свита рвала в лоскутья полумрак, клубочки дремлющих собак скулили под его копытом...
Дивясь над жизни кратким веком, сентиментален и жесток, он подписался первым снегом на грязных рубищах дорог...
Конец октября 1992 г
5-8.
« Поелику не путай гнев и злость» (Миф о Перуне)
Летний ливень, июньский конь, ты грибами пахнешь и мятой. Всадник твой - небесный огонь, чьи лиловые губы сжаты.
Он не тратит всуе слова. А уж скажет - застынут вены. Ибо краткость всегда права. Гнев и кроткость - всегда священны!
Принимая в небе родню, в восхищении светлом клены тянут руки свои к огню, полыхая листвой зеленой...
Дуэль
На тоненьких ногах и в паутине крыльев, внушая легкий страх упрямством и бессильем.
Похожа на осу осанкой и окраской, шуршащая в лесу осенней страшной сказкой.
С загадкой горбуна и ясными очами, пришедшая из сна восторга и печали.
Тобою в солнце влит желток яйца кукушки. О, всадница Лилит! О, твой соперник Пушкин!!!
13-16.
Когда любви огонь зимы сметает стены, - подснежник белый конь уносится из плена.
И возникает он средь снеговых излучин, любовью опален и вечностью измучен...
... А из дремучих туч, где пламя память лечит, любви зеленый луч летит ему навстречу...
- Забудь... И извини! Дуэль любви и долга. Но встретились они на радуге недолгой...
И на его седле мерцает Феникс-птица... Что нравится земле - то снова повторится...
Конец декабря 1997 г.
* * * Сын монахинь и менуэта, я тебя полюбил давно, пыльный лучик живого света, залетевший в мое окно.
Отраженный зеркальным ликом, всем теням и ухмылкам - враг, можешь быть ты звериным, диким, можешь - мелочным, как пятак.
Ты бываешь ростком прозренья, (а бываешь и западней), и последним ключом к спасенью, и любви надежной броней.
Равнодушный и злой калека - в ком твой луч беспробудно спит. Коронованный эхом смеха, о святой, благородный Стыд!
|
||
Последнее изменение этой страницы: 2018-06-01; просмотров: 246. stydopedya.ru не претендует на авторское право материалов, которые вылажены, но предоставляет бесплатный доступ к ним. В случае нарушения авторского права или персональных данных напишите сюда... |